Inmóvil, sin nosotros, sin norma ni agonía,
desde fuera del tiempo sólo nos mira el tiempo…
SD
I
Somos lo que no deja de regresar: el agua
y el recuerdo sin cauce de la vida.
Somos el horizonte sonoro de los pájaros,
su silencio en la tarde de la rama encendida.
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«…Estas manos, bosque de luz que te construye
a cada instante, silencio derramado sobre el miedo…
estas manos, tus manos…lenguaje de los días…»
MLV
(Con María Teresa León)
Quizá todo lo que quede
sea este ruido cruel en la memoria, sus manos frías
acariciando este cuerpo que no recuerda nada.
«…Hoy no tengo la orfandad precedente, aquella
que urdía la soledad, su mal regalo
de tardes empozadas en viejos calendarios o en silencio…»
MR
Ayer viajaste a una ciudad extraña.
Entre las lomas, cual borrosas
presencias, asomaban los viejos campanarios,
las paredes descoloridas
por un atardecer que hoy recuperas
de la muerte.
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«…Un sendero de grava, una hoguera y una cueva.
Un sueño irrepetible y una arruga en el sueño…»
AB
Mira el pájaro
distraído en la rama
a media tarde.
era otra vez la libertad
que en vano
intentamos fijar
en las banderas…»
EP
Mis paginitas, ángel de mi guarda, fe
de las niñeras antiquísimas,
no pueden, no hacen peso en la balanza
contra el horror tan denso de este mundo.
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«La historia es un profeta con la mirada vuelta hacia atrás: por lo que fue, y contra lo que fue, anuncia lo que será.»
EG
Diciembre
31
En el año 208, Serenus Sammonicus escribió en Roma un libro, Asuntos secretos, donde revelaba sus descubrimientos en el arte de la sanación.
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