«Terminando el rosario a nuestros dormitorios
subiremos donde el ángel maligno,
que quiere atormentarnos, nos espera…»
Paraíso sin ti, ni imagino ni quiero
Julio Aumente
Yo aguardo la señal para reconocerte.
Cada noche, mientras tiembla el invierno
y abatida la lluvia se derrama
y el frío elige calles y restalla cordeles,
indóciles cabellos de pronto destrenzados,
yo aguardo la señal.
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«Arañazo profundo de la belleza, arañazo inexplicable, ─dijo─.
Bajo la uña de la luna pasó el barco sin ruido
cargado de luces…»
YR
Salió de la cárcel. Era una hermosura. Coches, árboles,
puertas, ventanas abiertas, charlas. ¿Pero entonces,
por qué aquella amargura? ¿Qué le falta? La atenazante estrechez aquella
casi contenía amplitud, le ofrecía algo así como
una disculpa a mano para todo. Ahora,
bajo el sol, en torno a él, rostros muy ocupados, extraños,
rejas nuevas, más grandes que antes. Y ni siquiera
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De como Don Quijote libera galantemente a Ginés y a sus compañeros de prisión, para acabar siendo apaleado casi hasta la muerte, junto con el pobre Sancho, por los ingratos convictos:
«-Dice verdad -dijo el comisario-: que él mesmo ha escrito su historia, que no hay más, y deja empeñado el libro en la cárcel en doscientos reales.
«Estamos aquí sentados, mirando cómo nos matan los sueños.»
Yo escribo para quienes no puedan leerme. Los de abajo, los que esperan desde hace siglos en la cola de la historia, no saben leer o no tienen con qué.
Cuando me viene el desánimo, me hace bien recordar una lección de dignidad del arte que recibí hace años, en un teatro de Asís, en Italia. Habíamos ido con Helena a ver un espectáculo de pantomima, y no había nadie. Cuando se apagó la luz, se nos sumaron el acomodador y la boletera. Y, sin embargo, los actores, más numerosos que el público, trabajaron aquella noche como si estuvieran viviendo la gloria de un estreno a sala repleta. Hicieron su tarea entregándose enteros, con todo, con alma y vida; y fue una maravilla.
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«…Yo no soy el juguete de ninguna potencia sensorial
Y sin embargo el grillo que cantaba en los cabellos de ceniza
Una tarde cerca de la estatua de Etienne Marcel
Me hizo un guiño de entendimiento
André Breton me dijo pasa.»
AB
El 28 de septiembre de 1966 murió André Breton, escritor, poeta, ensayista y teórico del surrealismo, reconocido como el fundador y principal representante de este movimiento artístico.
El marqués de Sade ha vuelto a entrar en el volcán en erupción
De donde había salido Continue Reading…
Quiero que me entierren con un huesecillo de Ballena Blanca
Entre los dientes Para entrar de nuevo en el silencio
Que escuché cuando el viento bramaba
O traía el aroma del mar Escucharé los ríos en su porvenir
Inédito hacia el valle A los glaciares romper su callado estruendo
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