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No es la primera vez que vamos de visita en este blog por el Real Alcázar de Sevilla, es uno de mis sitios mágicos, me gusta ir muy tempranito e ir directamente a los jardines, cuando todavía no han llegado los miles de turistas que cada día lo recorren, esta mañana de domingo, he llegado cuando apenas eran las nueve de la mañana, y los he podido disfrutar a placer en solitario.
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«… la lluvia allí no es más que una rosa entreabierta;
su niebla misma ríe, risa blanca en el viento.
Su oscuridad, su luz son bellezas iguales»
LC
Mañana de sábado de septiembre en Sevilla, es ya media mañana y los Jardines de Murillo presentan un aspecto poco usual, a esas Continue Reading…
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Nacio en París el 10 oct 1786.
De estilo neóclásico, estuvo activo durante la monarquía de Juillet, fue conocido por su temática mitólogica e histórica. En 1813 ganó el Premio Roma; y en 1819 un gran éxito en el Salón de París de 1819 con su óleo » L’Amour et Psyché», en el Museo del Louvre. Es autor así mismo de la «Coronación de la Virgen» en Notre Dame de Lorette. Siguió exponiendo en el Salón de París, hasta 1839. Fue miembro de la Academia de París y Oficial de la Legión de Honor en 1832.
«Serena
la eternidad espera en la encrucijada de estrellas…»
Nadie rebaje a lágrima o reproche
esta declaración de la maestría
de Dios, que con magnífica ironía
me dio a la vez los libros y la noche.
De esta ciudad de libros hizo dueños
a unos ojos sin luz, que sólo pueden
leer en las bibliotecas de los sueños
los insensatos párrafos que ceden
las albas a su afán. En vano el día
les prodiga sus libros infinitos,
arduos como los arduos manuscritos
que perecieron en Alejandría.
De hambre y de sed (narra una historia griega)
muere un rey entre fuentes y jardines;
yo fatigo sin rumbo los confines
de esa alta y honda biblioteca ciega.
Nació en París, el 29 de agosto de 1826.
Tuvo como maestros a François-Édouard Picot y Abel de Pujol y más tarde completó su formación en la Escuela de Bellas Artes de París. Continue Reading…
«Si la luna es tan luna
que sube la marea del corazón,
naufraga la palabra…»
Aquí dijiste:
«Son hermosos
los ojos húmedos de los caballos».
Aquí: » Me encanta el viento».
Desando yo tus pasos, revivo las palabras.
Y te amo en la baldosa que pisaste,
en la mesa de pino
que aún guarda la caricia de tu mano,
en el estropeado cigarrillo
olvidado en el fondo de mi bolso.
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