¿A quién le regalo mis últimas palabras,
hijas de mi imaginación?
LF
León Felipe murió un día como hoy de 1968 en el exilio al que le condenó la represión franquista; su memoria está viva en cada uno de sus versos.
Oí tocar a los grandes violinistas del mundo,
a los grandes «virtuosos».
Y me quedé maravillado. Continue Reading…
En un campo verde de primavera, un
pony marrón está dormido
calzado con narcisos.
MH
Mi recuerdo al poeta irlandés en el aniversario de su nacimiento.
Sucede, a veces, después de todas las guerras
que nos encontramos con alguien como nosotros –todo cicatrices– Continue Reading…
Digamos que no tiene comienzo el mar
Empieza donde lo hallas por vez primera
y te sale al encuentro por todas partes.
JEP
Vuelve a mi boca, sílaba, lenguaje
que lo perdido nombra y reconstruye. Continue Reading…
[…] No debes trastear ni entretenerte,
que la muerte es la última mirada.
FM
Del último libro de Félix Maraña el poema que lo abre y le da título:
El bosque no es un árbol repetido,
ni la luna es un astro acomplejado, Continue Reading…
[…] Frente a la vida sí, frente a la muerte,
dos cuerpos han conjurado tercamente al tiempo,
construyen la eternidad que se les niega…
JLP
Mi recuerdo al poeta madrileño en el aniversario de su muerte.
Zelda Fitzgerald
No, no son llamas en el cristal, qué absurdo,
ni humo lo que entra por las rendijas de la puerta, Continue Reading…
[…] cuando las piedras se rascan les crecen uñas en las raíces.
bravo. bravo.
las piedras tienen orejas para comer la hora exacta.
JA
Arriba en lo alto
arriba arriba en lo alto Continue Reading…