«Cuando abro en los objetos la puerta de mí mismo:
¿quién me roba la sangre, lo mío, lo real?
¿Quién me arroja al vacío
cuando respiro?…»
GR
Ya todo estaba escrito cuando Vallejo dijo: Todavía.
Y le arrancó esta pluma al viejo cóndor
del énfasis. El tiempo es todavía,
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«…¡Muerte y pasión guerreras entre olivos, entendámonos!
Tal en tu aliento cambian de agujas atmosféricas los vientos
y de llave las tumbas en tu pecho,
tu frontal elevándose a primera potencia de martirio….»
CV
Recordando al «Poeta del dolor humano», en el aniversario de su nacimiento.
¡Ahí pasa! ¡llamadla! ¡es su costado!
¡Ahí pasa la muerte por Irún:
sus pasos de acordeón, su palabrota,
su metro del tejido que te dije,
su gramo de aquel peso que he callado… ¡si son ellos!
«…Sé cómo su mano rechaza,
pero sabe ser dulce para los que ama.
No la hagas nunca llorar…»
SP
Recordamos al Premio Nobel de Literatura en el aniversario de su nacimiento.
Deseé amarlo todo y ahora soy desgraciado,
porque he multiplicado las causas de mis penas.
Innumerables lazos sutiles y dolorosos
unen mi alma a las cosas en todo el universo.
«Y ése el milagro: aceptar que un hombre pasa por la tierra sin más mercancía que su paso…»
AL
Borra toda huella que dejes a tu paso,
cualquier surco vital
cualquier ruido de arteria.
«… Ciego quedaría,
y mi mano derecha seguiría
hablando, hablando, hablando…»
BO
Siempre en nuestra memoria, siempre vivo en su poesía, Blas de Otero que nació un día como hoy hace 99 años.
Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre
aquel que amó, vivió, murió por dentro
y un buen día bajó a la calle: entonces
comprendió: y rompió todos sus versos.
«… La madrugada apoya su frente en la ventana
y me confía unas sílabas de pena y compasión…»
FG
(Ante un paisaje de
Antonio López García)
A ese a quien no se ve, yo lo conozco.
No está y es evidente como un sueño.
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