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Sevilla: El Giraldillo, la veleta más bonita del mundo

junio 19, 2011

El Giraldillo - Puerta del Principe - Catedral de Sevilla (6).jpg

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«…aquella giganta de Sevilla…tan valiente y fuerte como hecha de bronce…»
Miguel de Cervantes

La Giralda y su veleta, El Giraldillo, Sevilla

El Giraldillo, nombre popular de la veleta que corona la Giralda, campanario de la Catedral de Santa María de Sevilla, cuyo nombre real es «El Triunfo (también el Coloso) de la Fe Victoriosa», es una obra fundida en cobre de Bartolomé Morel entre 1566 y 1568; es según muchos expertos, la escultura en bronce más importante del Renacimiento; representa a una mujer vestida con una túnica, lleva una palma en una mano y en la otra un escudo guerrero, su inspiración proviene de Palas o Minerva, siendo una imagen cristianizada de una diosa pagana. Representa la victoria cristiana sobre el mundo musulmán y se hiz0 para culminar las obras renacentistas que se acometieron en el minarete. Mide más de 3.5 metros de altura y pesa 128 kilos.

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Poesia

Octavio Paz: Olvido

junio 18, 2011


«Contra la noche sin cuerpo
se desgarra y se abraza
la pena sola…»

OP

«Olvido»

Cierra los ojos y a obscuras piérdete
bajo el follaje rojo de tus párpados.
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Poesia

Luis García Montero: Ese perdido reino

junio 15, 2011

«Déjame, pensamiento, déjame,
mañana seré tuyo,
volveré a ser tu presa.
Pero hoy,
mientras la luz araña en los árboles y pide
una oportunidad,
quiero que me recoja la inútil primavera…»

LGM

«Ese perdido reino…»

Ese perdido reino
donde cualquier política tiene forma de beso, Continue Reading…

Poesia

Jorge Luis Borges: Elogio de la sombra

junio 14, 2011

«Como una barca se me fue el deseo.
Como una absurda barca
llena de besos y de piel madura…»

Se cumplen 25 años de la muerte del eterno candidato del Premio Nobel de Literatura que nunca llegó a alcanzar, en nuestra memoria su valioso legado literario, como muestra uno sus más bellos poemas:

«Elogio de la sombra»

La vejez (tal es el nombre que los otros le dan)
puede ser el tiempo de nuestra dicha.
El animal ha muerto o casi ha muerto.
Quedan el hombre y su alma.
Vivo entre formas luminosas y vagas
que no son aún la tiniebla.
Buenos Aires,
que antes se desgarraba en arrabales
hacia la llanura incesante,
ha vuelto a ser la Recoleta, el Retiro,
las borrosas calles del Once
y las precarias casas viejas
que aún llamamos el Sur.
Siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas;
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