«…Porque todos son hijos de tu carne y tu sangre,
sueños de tu vigilia, cuchillos de tu vela…»
VC
Mi recuerdo al poeta burgalés en el aniversario de su nacimiento.
Ángeles con espadas
custodian el aire. Continue Reading…
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El color me posee, no tengo necesidad de perseguirlo, sé que me posee para siempre… el color y yo somos una sola cosa. Yo soy pintor.
PK
Nació en Münchenbuchsee, Suiza, el 18 de diciembre de 1879.
Nació dentro de una familia de músicos, siendo la música una presencia constante e imprescindible en su vida y en su obra. Continue Reading…
«Hemos amado mucho
con la voz de tabaco, húmeda de todos los otoños
que un día descubrimos…»
Acaso fuera el aire de la calle de entonces, o el olor
casi dulce de tu cuerpo en estreno,
o el temblor de tus labios, memoria del refugio
que inventé cada noche.
«… Sólo queda la noche,
En un jardín en ruinas…»
BS
Este ha sido un otoño de una única hoja,
había dejado escrito.
Lo dulce de la tierra, su fragancia,
comenzaba a doler, eran los años
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«En la raíz de un almendro abandono mi equipaje…»
PG
Parece ser ajeno a la tristeza extraña,
al pasadizo oscuro de unos ojos desiertos.
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«… Grises años gastados
tercamente aprendiendo a no sentirse sordos,
ni más solos tampoco de lo que es humano…»
JGB
Sobre el mantel, abierto, está el periódico
de la mañana. Brilla el son en los vasos. Continue Reading…