«… Me recojo a pedazos,
a trechos en el basurero de la memoria,
y trato de reconstruirme…»
JS
¿En qué callejón, a qué horas obscuras, está la casa del placer? Fantasmas deshechos salen en la madrugada a buscar un carro con los últimos centavos en la bolsa.
«…ya todo es humo, y os asombraríais
si, dentro de los escombros del incendio,
oyéranse reclamos de frescos
niños desde los establos…»
PPP
Los sueños de la mañana:
cuando el sol ya reina
en una madurez
que conoce sólo el vendedor ambulante,
el que ha caminado ya tantas horas por las calles
con una barba de enfermo
sobre las arrugas de su pobre juventud:
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«… Envidié la gota que inadvertida glorificaba los lentiscos…»
OE
Recordando al Premio Nobel griego, en el aniversario de su nacimiento.
La angustia de la muerte tanto me inflamó que mi resplandor
retornó al sol.
«Nadie nos enseñó a ser libres. Nunca.
Nadie nos dio recursos
para aguantar el frío…»
RT
El extraño silencio del jardín
se anticipa al invierno
como la oscuridad
de las tardes más cortas,
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«… Por qué he nacido en esta tierra. Ruego
borren la sangre para siempre. Luego
hablaremos…»
BO
Fuiste pasando pájaro de colores
álamo alzado al borde de una trinchera
atravesaste la patria en horribles camiones
erizados de armas
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«Hoy es siempre todavía.»
AM
… Fue un tiempo de mentira, de infamia. A España toda,
la malherida España, de Carnaval vestida
nos la pusieron, pobre y escuálida y beoda,
para que no acertara la mano con la herida.
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