Federico Garcia Lorca: Sus frases

«A quien dices el secreto das tu libertad»
FGL

Federico Garcia Lorca: Sus frases

Como no me he preocupado de nacer, no me preocupo de morir.

Dejaría en este libro toda mi alma.

Desechad tristezas y melancolías. La vida es amable, tiene pocos días y tan sólo ahora la hemos de gozar.

El hombre famoso tiene la amargura de llevar el pecho frío y traspasado por linternas sordas que dirigen sobre ellos otros.

El más terrible de los sentimientos es el sentimiento de tener la esperanza perdida.

El primer beso que supo a beso y fue para mis labios niños como la lluvia fresca.

El Sol, capitán redondo, lleva un chaleco de raso.

El teatro es poesía que se sale del libro para hacerse humana.

En la bandera de la libertad bordé el amor más grande de mi vida.

¡Es tan triste la vida en el cementerio! ¡Rana, empieza tu cantar!

Es un arca de besos de bocas ya cerradas, es eterna cautiva, del corazón hermana.

Esperando, el nudo se deshace y la fruta madura.

Hay cosas encerradas dentro de los muros que, si salieran de pronto a la calle y gritaran, llenarían el mundo.

Hay dulzura infantil en la mañana quieta.

La armonía hecha carne tú eres el resumen genial de lo lírico. En ti duerme la melancolía, el secreto del beso y del grito.

La historia no sólo se verifica en la poesía, sino que, gracias a ella, se condensa, adquiere un sentido, crea las imágenes y los símbolos en que los americanos se reconocen.

La nieve del alma tiene copos de besos y escenas que se hundieron en la sombra o en la luz del que las piensa.

La suerte viene a quien menos la aguarda.

La traducción destroza el espíritu del lenguaje.

La poesía no quiere adeptos, quiere amantes.

La soledad es la gran talladora del espíritu.

Los árboles que cantan se tronchan y se secan. Y se tornan llanuras las montañas serenas. Mas la canción del agua es una cosa eterna.

Mira a la derecha y a la izquierda del tiempo y que tu corazón aprenda a estar tranquilo.

Nada turba los siglos pasados. No podemos arrancar un suspiro de lo viejo.

¡No me mires más! Si quieres te daré mis ojos, que son frescos, y mis espaldas para que te compongas la joroba que tienes.

Nuestro ideal no llega a las estrellas, es sereno, sencillo; quisiéramos hacer miel como abejas, o tener dulce voz o fuerte grito, o fácil caminar sobre las hierbas o senos donde mamen nuestros hijos.

Pero el dos no ha sido nunca un número porque es una angustia y su sombra.

Porque eso son los viejos: la cuerda, la ligazón que hay entre la vida y el abismo de la muerte.

Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse, y que forman algo así como un misterio.

Quiero llorar porque me da la gana.

¿Si la esperanza se apaga y la Babel se comienza qué antorcha iluminará los caminos en la Tierra?

Siempre has sido lista. Has visto lo malo de las gentes a cien leguas… Pero los hijos son los hijos. Ahora estás ciega.

Sin ningún viento, ¡hazme caso! Gira, corazón; gira, corazón.

Tener un hijo no es tener un ramo de rosas.

Un muerto en España está más vivo como muerto que en ningún sitio del mundo.

…un reposo claro y allí nuestros besos, lunares sonoros del eco, se abrirían muy lejos. Y tu corazón caliente, nada más.

Verde que te quiero verde. Verde viento. Verdes ramas. El barco sobre la mar y el caballo en la montaña.

Y aunque no me quisieras te querría por tu mirar sombrío como quiere la alondra al nuevo día, sólo por el rocío.

Y con el rosa de Romeo y Julieta iré a Santiago. Mar de papel y plata de monedas iré a Santiago. ¡Oh Cuba! ¡Oh ritmo de semillas secas!.

Yo soy español integral y me sería imposible vivir fuera de mis límites geográficos; pero odio al que es español por ser español nada más, yo soy hermano de todos y execro al hombre que se sacrifica por una idea nacionalista, abstracta, por el sólo hecho de que ama a su patria con una venda en los ojos. El chino bueno está más cerca de mí que el español malo. Canto a España y la siento hasta la médula, pero antes que esto soy hombre del mundo y hermano de todos. Desde luego no creo en la frontera política.

Federico García Lorca, nació en Fuente Vaqueros, Granada, el 5 de junio de 1898
Murió asesinado por las tropas franquistas, en el camino entre Víznar y Alfacar, Granada, el 18 de agosto de 1936.