Joaquín Romero Murube: Luz en el compás:

«Luz en el compás»

Siempre hemos sido enamorados de estos lugares  de santa calma y recogimiento: ¡compás de Santa Inés, tan celebrado por Gustavo Adolfo; compás de Santa Paula, compás de Santa Clara, clavería de San Clemente!… ¿Puede darse un recinto que albergue más paz, más serenidad, encanto mayor que el compás de un convento de Sevilla?

Grandes paredones blanquísimos, cegadores, con altas rejas en sus ventanas desiguales, rejas donde la penitencia y la oración desafían al mundo con la lanza aguda de sus hierros. Sobre las altas techumbres, la espadaña. La puerta de la iglesia al compás. Los locutorios. Otras puertecitas siempre cerradas que no sabemos a qué estancias misteriosas comunicarán. Y flores, flores, flores.

Flores en los arriates -rosas, yerbaluisa, geranios-; flores por las paredes -malvalocas, campanillas, enredaderas-; flores por el aire -naranjos, laureles, aromos-.
El compás del convento, abre su puerta estrecha a la calle de la ciudad, sencillamente, con esa llaneza y confianza de todas las gracias de nuestro pueblo, y ofrece su jardín, y su caricia al transeúnte fatigado. Al medio día, cuando las calles arden requemadas por la violencia del sol, el hálito del compás nos besa al pasar y nos envía su alma hecha de frescura, aromas y azules sombras acogedoras.

Hay una hora de delicia en el compás: la hora de atardecida, cuando ya el sol, vencido, deja caer las primeras brisas de la tarde. Un débil reflejo de oro agranda por las paredes la sombra de las flores. La portera  -esa viejecita tan sevillana, tan amable, tan limpia, que nos ha abierto al entrar- riega cuidadosamente las macetas, Huele la tierra mojada. La tarde pierde la linde de sus horas. Las albahacas, los jazmines, los nardos, dan la fragancia delirante de sus hojas. Y cuando mayor es el silencio y la paz del atardecer, suena la esquila en la espadaña: la oración…

Y se oye rezar lejos: «El ángel del Señor anunció a María y concibió por obra y gracia del Espíritu Santo… «.
Lejos, suena también la vida torpe del mundo.

Joaquín Romero Murube

De: «Dios en la ciudad»