Poesia

Jaime Sabines: Yo no lo sé de cierto, pero supongo…

marzo 19, 2015


«…ataste mi deseo,
cogiste mis ojos como dos peces.
Por eso estoy a tu puerta, esperando.»
JS

Mi recuerdo al gran poeta mexicano, en el aniversario de su muerte.

«Yo no lo sé de cierto, pero supongo…»

Yo no lo sé de cierto, pero supongo
que una mujer y un hombre
un día se quieren,
se van quedando solos poco a poco,
algo en su corazón les dice que están solos,
solos sobre la tierra se penetran,
se van matando el uno al otro.

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Poesia

Miquel Martí i Pol: El pueblo

marzo 19, 2015

«Deixeu-me dir que ja és temps d’oblidar,
que ja és temps de creure un altre cop en la puresa
i de repintar les cases amb colors alegres…»

MMP

Mi recuerdo para el poeta catalán en el aniversario de su nacimiento.

«El pueblo»

El pueblo es un viejo tozudo,
es una muchacha sin novio,
es un pequeño comerciante en descrédito,
es un pariente con quien reñirnos hace mucho tiempo.

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Poesia

Odysséas Elýtis: El adivinador de hojas

marzo 18, 2015


«… Brilla dentro de mí aquello que ignoro. Sin embargo brilla…»
OE

Recordando al Premio Nobel griego en el aniversario de su muerte.

«El adivinador de hojas»

Esta noche ocho de agosto
En los bajíos de las estrellas naufragado
Mi vieja casa con las lagartijas
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Poesia

Gabriel Celaya: Venus

marzo 18, 2015


«… La muerte sólo brilla con tranquilas estrellas.
Sus párpados son lentos; su silencio es antiguo…»
GC

Mi recuerdo al poeta vasco en el aniversario de su nacimiento.

«Venus»

En la alcoba sombría,
entre fríos basaltos,
el vientre monumental y luminoso
de una estatua de mármol.

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Poesia

Stéphane Mallarmé: La tumba de Edgar Poe

marzo 18, 2015


«…Sé que en la inmensidad de esta noche la Tierra
arroja un resplandor de misterio que yerra
a través de los siglos…»

SM

Recordando al poeta maldito en el aniversario de su nacimiento.

«La tumba de Edgar Poe»

Como hasta él mismo al fin la eternidad lo guía
el Poeta provoca con su acero pulido Continue Reading…

Poesia

Gonzalo Rojas: Por Vallejo

marzo 17, 2015


«Cuando abro en los objetos la puerta de mí mismo:
¿quién me roba la sangre, lo mío, lo real?
¿Quién me arroja al vacío
cuando respiro?…»

GR

«Por Vallejo»

Ya todo estaba escrito cuando Vallejo dijo: Todavía.
Y le arrancó esta pluma al viejo cóndor
del énfasis. El tiempo es todavía,
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