«…Tu silencio hoy es un estanque donde viven cosas ahogadas
cosas que quiero ver levantarse chorreando y secarse al sol…»
AR
El otoño se ha retrasado,
se sostiene el verano todavía, mientras la luz
parece durar más largamente de lo que debiera,
o quizás estoy usándola hasta el fin.
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«La planta de la edad nos chupa nuestros días
abriéndose como una flor negra…»
FG
En la albahaca de las edades
un siglo entero cabe en cada hoja remota
Un viento misterioso
mueve la planta interminable
«La canción no es el canto. Al canto lo conocen los mudos.»
JS
Hermano:
hay cuatro o cinco nombres obscuros
que sangran la poesía.
El exterminio asiste a los amantes.
Hay quien sin darse cuenta camina en el suicidio
como si visitara la muerte de un extraño.
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[…]hay quien se duele del cuerpo
y a mí me duelen los hombres
y las cosas…
PG
Recordando al poeta salmantino en el aniversario de su muerte.
Por el aroma roto de un recuerdo,
como por un incienso mutilado,
brotas de la memoria en que me pierdo,
cristal sin luz, metal acongojado.
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Nació en Pest, Hungría, el 18 de julio de 1850.
Se formó inicialmente en Munich y más tarde en París, donde entró en contacto con los artistas que integraban la Escuela de Barbizón.
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«AÚN no pongáis las manos junto al fuego.
Refresca ya, y las mías
están solas…»
CR
Tierra de eterno regadío, ahora
que es el tiempo de arar, ¿eres tú campo, Continue Reading…
