«…Un terremoto de absurdos y minúsculos sucesos,
y allá arriba, sin perdones, el cielo azul de Castilla…»
GC
Recordando al poeta vasco en el aniversario de su muerte.
Son las diez de la mañana.
He desayunado con jugo de naranja,
me he vestido de blanco
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«Yo creo que todavía no es demasiado tarde para construir una utopía que nos permita compartir la tierra.»
GGM
Mi recuerdo al Premio Nobel colombiano en el primer aniversario de su muerte.
No ha muerto. Ha iniciado
Un viaje atardecido.
De azul en azul claro
—de cielo en cielo— ha ido
por la senda del sueño
con su arcángel de lino.
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«… Llega
una mano — no
una garra.»
PC
Con la paloma de la paz, así llega
el ogro, un espectro del bosque,
un contraespectro en medio
de mentiras enderezadas al espejo.
«… ¿Quién va, bajo la nieve? ¿Están matando? No
Precisamente,
va la vida coleando, con su segunda soga…»
CV
Un día como hoy de hace 77 años, moría en París el «poeta del dolor humano», en plena Guerra Civil Española, tema sobre el que había escrito su último libro publicado en vida, de él, este poema
Un libro quedó al borde de su cintura muerta,
un libro retoñaba de su cadáver muerto.
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«En la inclemente hora
de los remordimientos,
allí donde el olvido
no habita, está el infierno»
JS
Nada es definitivamente gris
ni luminoso,
ni el amor ni la vida.
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«Distante en una tierra distante
como a un hombre ciego
ellos me han abandonado…»
GU
Una entera velada
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