«…Habrán sido los poetas alguna vez
verdaderamente felices?
LMR
Pasada ya la cumbre de la vida
J.G. de B.
Los poetas saben de sobra que no saben nada
aunque han llegado de lejos como llegan los fríos.
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«… Sin trabajo, sin casa,
a estas alturas,
sin un cachito de tierra donde sembrar las fresas…»
IL
Ella quizá lo sabe,
la que está adentro,
sin tallar,
sin moldear.
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«¿por qué oscilan los yunques?
¿por qué los hombres lamen el frío
y las penumbras?»
DRM
Vacilan las raíces
enmudecen los himnos
y renuncia el sueño
que se aleja
en busca de una oquedad
o un limbo.
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«…La soledad en sus redes me hizo prisionera
El gato negro el alma me mira, como ojos centenarios
Y en el espejo mi doble es tal vez mi contrario.
Voy a dormir dulcemente, buenas noches, noche.»
AA
Mi vida ha transcurrido en algún sitio
del que yo estaba ausente.
¡Cuántas veces se levantó el telón
y la escena vacía
en vano ha esperado por mí!
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En el aniversario del asesinato de mi amado Pier Paolo Pasolini, quiero rescatar uno de los poemas más soberbios de Miguel Veyrat dedicado él.
(En salmodia. Pier Paolo Pasolini. In Memoriam)
en la misma noche en que un cuchillo
humano hasta la contradicción suprema
descuartizaba a pier paolo pasolini
descubría yo tendido en la calle stalingrado
que la muerte es un taller renault
donde varios obreros reparan una furgoneta
pintada de amarillo
donde viaja la conciencia
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«A menudo un poeta se acusa y se calumnia,
exagera, por amor, su propio desamor,
exagera, para castigarse, su propia ingenuidad…»
PPP
Simepre en mi recuerdo Pier Paolo Pasolini, que fue asesinado en Ostia, un día como hoy de 1975.
(Fin de los años sesenta)
Sé bien, sé bien que estoy en el fondo de la fosa;
que todo aquello que toco ya lo he tocado;
que soy prisionero de un interés indecente;
que cada convalecencia es una recaída;
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