
«Las traslúcidas manos del judío
labran en la penumbra los cristales
y la tarde que muere es miedo y frío…»
JLB
«Ni siquiera soy polvo»
No quiero ser quien soy. La avara suerte
me ha deparado el siglo diecisiete,
el polvo y la rutina de Castilla,
las cosas repetidas, la mañana
que, prometiendo el hoy, nos da la víspera,
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