
«¿Qué defensa haré de la poesía? El arbusto, vacío, está siseando cuando bajo, y ahí dentro, tu semblante ronda como la luna en vidrios rotos.»
SH
Recordando al Premio Nobel de Literatura en el aniversario de su nacimiento.
«Cavando»
Entre el pulgar y el índice
la pluma gruesa descansa; cómoda como un arma.
Bajo mi ventana, el limpio y áspero sonido
cuando la pala se hunde en el arenoso suelo:
mi padre, cava. Bajo la vista


