Sandro Cohen: Calla la música un instante claro

«Calla la música un instante claro»

Calla la música un instante claro
mientras se eleva, llamarada azul,
por encima del tiempo y de la música.

 En su hombro se reflejan los ocasos
del amor y del tiempo de su lucha
por subir como el fuego sobre sí
y entre los cuerpos donde el fuego vive.

Vuelve al mundo un poco más hermoso
cuando, intensa, la música renace:
azul amanecer y, después, calla.

Corredor nocturno

Las dos mujeres en la cama duermen, juntas,
amorosamente iguales, hombro con hombro, de boca a
boca respiran sus propios alientos dormidos,
y vientre sobre vientre, sus cuerpos se relajan y se tensan,
sus brazos se confunden entre cobijas y piernas:
dos que se ven a la luz de sus pieles
dos que sueñan, una con otra,
dos que se esperan, una despierta,
dos que reflejan sus cuatro pechos en dos que son una, la
despierta y desnuda, libre, hambrienta de sí misma,
desplegada sobre el lecho que me recibe,
y deslizo mi peso entre la piel de la dormida y la que se
vuelve de espaldas a la otra que me alcanza con la
boca abierta y los ojos cerrados,
la que finge dormir inhala aprisa,
la que dice que no pero sí pero sí,
y las tomo, las tomo, la dormida y la despierta, y acerco
sus pechos, gemelos y erectos, su leche a presión
contra sí misma, pujando,
y alcanzo con ellos su boca abierta, su lengua, su llama,
dos lenguas sobre cuatro pezones resisten y vencen, se
buscan y se encuentran:
se abre el hueco y los muslos calientes, se encajan en su
vórtice de humedad oscura,
y vuelven a unirse contra mí con sus piernas, me empujan
y me jalan, me hablan en lenguas,
me callan con sus labios hinchados de sangre que me
abren la boca,
son una en mi pecho y me derrumbo con los últimos
girones de la noche que se diluye tranquila,
y el día sube desde los árboles que vuelven a su color, los
coches que se abren entre el amanecer renuente, las
escobas que rasgan las banquetas frías y el agua, los
perros y los niños:

te veo dormida y en voz baja me hablas y ¿cómo te fue?,
no te escuché salir,
¿que no te cansas?

Sandro Cohen

Sandro Cohen es escritor y editor. Nació en 1953, en Newark, New Jersey, Estados Unidos. Llegó a México en agosto de 1973 y es mexicano por nacionalización desde 1982. Realizó estudios literarios en la universidad de Rutgers. Es docente en la UAM y ha coordinado  talleres literarios en el Instituto Nacional de Bellas Artes y el FONCA.
En su literatura abarca los siguientes géneros: poesía, crónica urbana, novela y libro de texto.
Entre sus obras se cuentan De noble origen desdichado (1979), A pesar del imperio (1980), Autobiografía del infiel (1982), Los cuerpos de la furia (1983), Línea de fuego (1989) y Corredor nocturno (1995), todos ellos de poesía; Lejos del paraíso (1995) y Los hermanos Pastor en la corte de Moctezuma (2003), novelas; Pena capital (1991) crónicas, y Redacción sin dolor (1994-2002, en tres ediciones y unas 20 reimpresiones), libro de texto.
Ha publicado centenares de ensayos, notas, reseñas críticas y artículos especializados en revistas mexicanas y extranjeras. Sus obras han sido traducidas al italiano y al inglés.
Tien dos magnificos blogs, uno literario: La caja resonante y otro sobre idioma y lenguaje: Redacción sin dolor.