“… ¿Crees, en el mundo infinito
de estos seres que hablan sin verbo,
que nada vendrá por sí mismo
y que siempre buscar debemos?…”
WW
Mi recuerdo para uno de los poetas que marcaron mi adolescencia, su “Oda a la inmortalidad”, se me cosió al alma, hoy se cumple el aniversario de su nacimiento
(Fragmentos)
VIVÍA en las regiones solitarias,
por donde nace el Dove,
una doncella a quien nadie alababa
y a quien querían pocos:
“… Son claros y vastos los espacios
Donde se mece el viento…”
SM
Casa blanca frente al mar enorme,
Con tu jardín de arena y flores marinas
Y tu silencio intacto en el que duerme
El milagro de las cosas que eran mías.
“Desde que el ángel ya no vela por mí,
ha podido desplegar, libre sus alas…”
RMR
La soledad es como la lluvia,
que sube del mar y avanza hacia la noche.
De llanuras lejanas y perdidas
sube hasta el cielo, que siempre la recoge.
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“Muere el toque final de medianoche.
Todo el día en la misma silla
de sueño en sueño y rima en rima he deambulado…”
WBY
Un golpe inesperado: las grandes alas baten
en la aturdida joven, las oscuras membranas
le acarician los muslos, siente el pico en su nuca
y la opresión del pecho en su pecho indefenso.
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“… Blanco liso inocente tronco
Sonríe con la ceja de la luna”
VP
Jugaban con el guijarro
Piedra él como cualquiera
Jugaba con ellos como si no tuviera corazón
“…Huyamos, es hora, do blanquea entre nubes
la montaña y brilla de azul la marina…”
AP
Terminó el día lluvioso; de la lluviosa noche
la sombra el cielo cubre con plomizo vestido.
Lo mismo que un espectro, detrás de la pineda,
la luna, rodeada de niebla, ha aparecido.
Todo inspira en mi alma una angustia sombría.
Allá lejos la luna brilla en pleno fulgor;
allá el aire rezuma tibieza vespertina,
allá la mar agita su manto de esplendor
bajo el azul del cielo.
Es el momento: ahora va ella por el monte
a las costas hundidas por las ruidosas olas.
Allá, bajo unas peñas escondidas,
ahora está ella sentada, entristecida y sola.
Sola… delante de ella ninguno llora o sufre,
sus rodillas de besos nadie en éxtasis cubre.
Sola… sin que a los labios de amante alguno entregue
ni hombros, ni húmedos labios, ni sus senos de nieve.
De su amor celestial ninguno es digno.
¿No es Cierto? Sola estás… lloras… yo estoy tranquilo.
Pero si…
Aleksandr Pushkin
Traducción de Eduardo Alonso Duengo
Aleksandr Serguéyevich Pushkin nació en Moscú, Rusia, el 6 de junio de 1799.
Poeta, dramaturgo y novelista ruso, está considerado como el fundador de la literatura rusa moderna.
Murió en San Petersburgo, 10 de febrero de 1837.
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“Aleksandr Pushkin: El Profeta”: AQUÍ
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“Alexandr Pushkin: Se apagó el astro del día…”:AQUÍ
*La fotografía es de Rui Palha