Miguel Ángel Asturias: Letanías del desterrado

«…Conservo esos recuerdos que me legó de un hombre
y tengo en las reliquias de mis antepasados
la historia de mi casa, la gloria de mi nombre,
y guardo en esos cofres que siempre están abiertos
el retrato de bodas de mis abuelos muertos…»
MAA

Mi recuerdo al Premio Nobel de Literatura guatemalteco en el aniversario de muerte.

«Letanías del desterrado»

Y tú, desterrado:
Estar de paso, siempre de paso,
tener la tierra como posada,
contemplar cielos que no son nuestros,
vivir con gente que no es la nuestra,
cantar canciones que no son nuestras,
reír con risa que no es la nuestra,
estrechar manos que no son nuestras,
llorar con llanto que no es el nuestro,
tener amores que no son nuestros,
probar comida que no es la nuestra,
rezar a dioses que no son nuestros,
oír un nombre que no es el nuestro,
pensar en cosas que no son nuestras,
usar moneda que no es la nuestra,
sentir caminos que no son nuestros…

Y tú, desterrado:
Estar de paso, siempre de paso,
tenerlo todo como prestado,
besar a niños que no son nuestros,
hacerse a fuego que no es el nuestro,
oír campanas que no son nuestras,
poner la cara que no es la nuestra,
llorar por muertos que no son nuestros,
vivir la vida que no es la nuestra,
jugar a juegos que no son nuestros,
dormir en cama que no es la nuestra,
subir a torres que no son nuestras,
leer noticias, menos las nuestras,
sufrir por todos y por lo nuestro,
oír que llueve con otra lluvia
y beber agua que no es la nuestra…

Y tú, desterrado:
Estar de paso, siempre de paso,
no tener sombra, sino equipaje,
brindar en fiestas que no son nuestras
compartir lecho que no es el nuestro,
lecho y «pan nuestro» que no es el nuestro,
contar historias que no son nuestras,
cambiar de casas que no son nuestras,
hacer trabajos que no son nuestros,
andar ciudades que no la nuestra
y en hospitales que no son nuestros
cura de males que tienen cura,
alivio al menos, que no del nuestro,
que sólo sana con el regreso…

Y tú, desterrado:
Estar de paso, siempre de paso,
tal vez mañana, mañana o nunca..
El tiempo falso de los relojes
no cuenta el tiempo, cuenta la ausencia,
envejecerse cumpliendo años
que no son años sino descuentos
del almanaque que no es el nuestro,
morir en tierra que no es la nuestra,
oír que lloran sin ser los nuestros,
que otra bandera, que no es la nuestra,
cubre maderas que no son nuestras,
ataúd nuestro que no es el nuestro,
flores y cruces que no son nuestras,
dormir en tumba que no es la nuestra,
mezclarse a huesos que no son nuestros,
que al fin de cuentas, hombre sin patria
hombre sin nombre, hombre sin hombre…

Y tú, desterrado:
Estar de paso, siempre de paso,
tener la tierra como posada,
tenerlo todo como prestado,

no tener sombra sino equipaje,
tal vez mañana, mañana o nunca…

Miguel Ángel Asturias

1929-1932

Miguel Ángel Asturias Rosales nació en Ciudad de Guatemala, el 19 de octubre de 1899.
Escritor, periodista y diplomático guatemalteco, contribuyó al desarrollo de la literatura latinoamericana, influyó en la cultura occidental y , al mismo tiempo, llamó la atención sobre la importancia de las culturas indígenas, especialmente las de su país natal.
En París, se asoció con el movimiento surrealista y el realismo mágico. Se le atribuye la introducción de muchas características del modernismo en las letras latinoamericanas, siendo un importante precursor del boom de la literatura latinoamericana de las décadas 1960 y 1970.
Su oposición manifiesta a la dictadura en Guatemala, le llevó al exilio, pasando gran parte de su vida otros países de América del Sur y en Europa.
Tras décadas de exilio y marginación, por fin recibió un amplio reconocimiento en la década de 1960. En 1966, ganó el Premio Lenin de la Paz de la Unión Soviética.
Y al siguiente, en 1967 obtuvo el Premio Nobel de Literatura, siendo el tercer autor americano no estadounidense en recibirlo, tras Gabriela Mistral en 1945 y Saint-John Perse, en 1960.
Pasó los últimos años de su vida en Madrid, donde murió con 74 años de edad, el 9 de junio de 1974.
Está enterrado en el cementerio de Père Lachaise en París.

También de Miguel Ángel Asturias en este blog:

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