En mi excursión diaría a los blogs de Lauren y Antonio, en los que aun me queda mucho que explorar, he descubierto una nueva autora que no conocía y que me ha fascinado:
Silvia Favaretto.- Venecia en 1977
Silvia Favaretto nació en Venecia el 24 de Febrero de 1977. Su carrera literaria se inicia con la obtención del premio AVIS LA TORRE en 1995, seguido por una breve colaboración periodística en IL GAZZETTINO. En 1997 es incluida en la antología de narradores y poetas publicada por Joppolo Editore. Una composición suya fue publicada en 1998 como parte del conjunto DONNA E POESIA, difundido por el Circulo Pessoa, y en el curso del mismo año, obtuvo otros premios al tiempo que publicó varios de sus poemas. En 1999 ganó el primer puesto, en la categoría de “Cuento de hadas inédito”, en los premios del VALLE SENIO en Riolo Terme, con “LA MARIPOSA ROSSELLA”, y publicó, entre otras, en la Revista Literaria IVOLET y en las antologías de autores contemporáneos editadas por PENNA D’AUTORE. Durante el año 2000, algunos de sus escritos fueron elegidos para la representación teatral LA CARNE, dirigida por Bulgarelli y Contarese, y participó con la lectura de sus poemas en el Festival Internacional de Poesía de Medellín (Colombia). En 2002 participó en la Feria del Libro de Bogotà y recitó poemas de su libro La carne del tiempo en la Universidad del Norte (Barranquilla) y en la Universidad del Magdalena (Santa Marta). Fue invitada en 2003 a realizar lecturas de su obra en Guatemala y El Salvador. Graduada en la Facultad de Lenguas y Literaturas Extranjeras, actualmente vive y trabaja como intérprete y profesora en Venecia.
Agito el mar dentro de mí
Cuando sea ángel
viviré en el faro…
Lloraré mirando las luces de los barcos
alejarse en la noche…
Sentiré nostalgia
de emociones nunca tenidas…
Gritaré imprecaciones al viento
(porque los ángeles no tienen padres)
y arrancaré una a una
las plumas de mis alas,
desesperada y sanguinaria
por la mala suerte
que me ha dado
maravillosas alas ligeras
y un cuerpo
demasiado pesado para volar…
De La carne del tiempo, 2002
Melusine
La última noche de bodas,
lamí una lágrima de mi esposo
y a la mañana siguiente
me desperté con esta aguamarina en la lengua.
(Sumergida en el agua
mi carne conmovida siente
que no hay confín entre
lo que tengo adentro y
lo que tengo afuera).
Llevo la gema colgada al cuello,
me recuerda lo que soy
y lo que he perdido.
La cadena es larga y
la piedra se apoya sobre el corazón.
A través de la transparencia de la gema,
en sus facetas,
se puede divisar la real consistencia
de mi piel: escamas, de sirena o de serpiente.
Sobre la carne caliente, en la cavidad del seno,
centellea la piedra y brilla la cadena
(de oro blanco y nostalgia)
que la sostiene,
como una sutil cicatriz
que desciende transversal en el cuello y en el pecho,
igual a la encontrada
esa mañana
en el cuerpo de mi esposo.
De La carne del tiempo, 2002
Piel
Para Lauren Mendinueta
Si esta especie de piel
que me divide del mundo
no fuera tan sutil,
podría aun soportar
el peso de tu cercanía,
el frío del invierno y
mi mudo destino de poeta.
De La carne del tiempo, 2002
Cuerda y agua, agua y cuerda
Digo helecho
digo muelle
digo mangle
digo pájaro
digo para qué todo esto
digo canoa
digo rayo
digo para qué sirve dios mío
digo lluvia
digo nubes
digo motor
digo vendrá la suerte a recogerme
en este puñado de sal y alquitrán
en el que me obstino a verter
mi sombra.
De Palabras de agua, 2007
Cartas de consejos a una joven escritora
No levantes los párpados.
Todo lo que valga la pena ver
está enjaulado
en el incómodo cofre
de tu calavera.
Sólo tienes que escribir
y arrancar las hojas,
escribir y arrancarlas,
despedazar el poema en trocitos
y tirarlos al aire.
Esperar a que el viento
barra el patio,
fijarte después de diez años si quedó
algún pedacito blanco
para armar, al fin,
la única palabra poética
para decir antes de
morir: tu nombre.
De Palabras de agua, 2007
Muerte de mi primera morada
Nací viva y furiosa
mordiendo la leche envenenada
de pezones que no quise
nunca
soltar
Nací feroz y manchada
desalojada
hiriendo sienes con ojitos de bebé
que todavía no se saben
cerrar
Y Vos
me mandaste a nacer muerta
y sin cobijo.
Y era febrero,
era febrero.
De Palabras de agua, 2007
Cero
Estoy
alimentando cuervos
en tu pecho,
alimentando cuervos
y cangrejos,
hasta que se pudra
en la resaca
el vendaval.
Fuentes: Inventario, en Poetas Italianos y Los convidados
Información Bitacoras.com…
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Gracias Triana, por apreciar mi trabajo y comentarlo en tu blog. Es un gran honor.
Silvia
Es un gran honor para mi, recibir tu visita.
Un beso.