«… El tiempo,
la gran puerta entreabierta,
el astro que ciega…»
BV
Mi recuerdo a la poeta peruana en el aniversario de su nacimiento.
«Casa de cuervos»
porque te alimenté con esta realidad
mal cocida
por tantas y tan pobres flores del mal
por este absurdo vuelo a ras de pantano
ego te absolvo de mí
laberinto hijo mío
no es tuya la culpa
ni mía
pobre pequeño mío
del que hice este impecable retrato
forzando la oscuridad del día
párpados de miel
y la mejilla constelada
cerrada a cualquier roce
y la hermosísima distancia
de tu cuerpo
tu náusea es mía
la heredaste como heredan los peces
la asfixia
y el color de tus ojos
es también el color de mi ceguera
bajo el que sombras tejen
sombras y tentaciones
y es mía también la huella
de tu talón estrecho
de arcángel
apenas pasado en la entreabierta ventana
y nuestra
para siempre
la música extranjera
de los cielos batientes
ahora leoncillo
encarnación de mi amor
juegas con mis huesos
y te ocultas entre tu belleza
ciego sordo irredento
casi saciado y libre
con tu sangre que ya no deja lugar
para nada ni nadie
aquí me tienes como siempre
dispuesta a la sorpresa
de tus pasos
a todas las primaveras que inventas
y destruyes
a tenderme -nada infinita-
sobre el mundo
hierba ceniza peste fuego
a lo que quieras por una mirada tuya
que ilumine mis restos
porque así es este amor
que nada comprende
y nada puede
bebes el filtro y te duermes
en ese abismo lleno de ti
música que no ves
colores dichos
largamente explicados al silencio
mezclados como se mezclan los sueños
hasta ese torpe gris
que es despertar
en la gran palma de dios
calva vacía sin extremos
y allí te encuentras
sola y perdida en tu alma
sin más obstáculo que tu cuerpo
sin más puerta que tu cuerpo
así este amor
uno solo y el mismo
con tantos nombres
que a ninguno responde
y tú mirándome
como si no me conocieras
marchándote
como se va la luz del mundo
sin promesas
y otra vez este prado
este prado de negro fuego abandonado
otra vez esta casa vacía
que es mi cuerpo
a donde no has de volver.
Blanca Varela
Blanca Leonor Varela Gonzáles nació en Lima, Perú, el 10 de agosto de 1926.
Está considerada como una de las voces poéticas más importantes en América Latina.
En 1949 viajó a París, donde fue guiada por Octavio Paz, que fue una figura determinante en su carrera, y que la vinculó con el círculo de intelectuales latinoamericanos y españoles residentes en la capital francesa en esos años.
Entre otros hizo amistad con Jean Paul Sartre, Simone de Beauvoir, Henri Michaux, Alberto Giacometti y Fernand Léger.
Más tarde residió un tiempo en Florencia y después en Washington.
En 1962, regresó a Lima, donde estableció su residencia definitiva, aunque hizo frecuentes viajes a Estados Unidos, España y Francia.
Sus obras han sido traducidas al alemán, francés, inglés, italiano, portugués y ruso.
Obtuvo entre otros:
El Premio Octavio Paz de Poesía y Ensayo en 2001.
Premio Internacional de Poesía Federico García Lorca, en 2006.
Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana, en 2007.
Murió el 12 de marzo de 2009, cuando contaba con 82 años de edad.
También de Blanca Varela en este blog:
«Blanca Varela: Dama de blanco»: AQUÍ
«Blanca Varela: Una ventana»: AQUÍ
«Blanca Varela: Destiempo»: AQUÍ
Bibliografía poética:
Ese puerto existe – 1959.
Luz de día – 1963.
Valses y otras falsas confesiones – 1971.
Ejercicios materiales.
El libro de barro – 1993.
Concierto animal.
Canto Villano (Antología) – 1978.
Poesía escogida.
Como Dios en la nada – Antología de 1949 a 1988 – 1989.
Donde todo termina abre las alas – Poesía 1949 – 2000 – 2000.
El falso teclado – 2000.
*La Fotografía es de Almaz
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