Un poema
como una gran batalla
me arroja en esta arena
sin más enemigo que yo
BV
«Puerto Supe»
A J.B.
Está mi infancia en esta costa,
bajo el cielo tan alto,
cielo como ninguno, cielo, sombra veloz,
nubes de espanto, oscuro torbellino de alas,
azules casas en el horizonte.
Junto a la gran morada sin ventanas,
junto a las vacas ciegas,
junto al turbio licor y al pájaro carnívoro.
¡Oh, mar de todos los días,
mar montaña,
boca lluviosa de la costa fría!
Allí destruyo con brillantes piedras
la casa de mis padres,
allí destruyo la jaula de las aves pequeñas,
destapo las botellas y un humo negro escapa
y tiñe tiernamente el aire y sus jardines.
Están mis horas junto al río seco,
entre el polvo y sus hojas palpitantes,
en los ojos ardientes de esta tierra
adonde lanza el mar su blanco dardo.
Una sola estación, un mismo tiempo
de chorreantes dedos y aliento de pescado.
Toda una larga noche entre la arena.
Amo la costa, ese espejo muerto
en donde el aire gira como loco,
esa ola de fuego que arrasa corredores,
círculos de sombra y cristales perfectos.
Aquí en la costa escalo un negro pozo,
voy de la noche hacia la noche honda,
voy hacia el viento que recorre ciego
pupilas luminosas y vacías,
o habito el interior de un fruto muerto,
esa asfixiante seda, ese pesado espacio
poblado de agua y pálidas corolas.
En esa costa soy el que despierta
entre el follaje de alas pardas,
el que ocupa esa rama vacía,
el que no quiere ver la noche.
Aquí en la costa tengo raíces,
manos imperfectas,
un lecho ardiente en donde lloro a solas.
Blanca Varela
De: Ese puerto existe, 1959.
Recogido en: Blanca Varela – Poesía Completa
Ed. Visor Libros – Colección Poesía, n.° 1216
ISBN: 978-84-9895-516-3
Blanca Leonor Varela Gonzáles nació en Lima, Perú, el 10 de agosto de 1926.
Está considerada como una de las voces poéticas más importantes en América Latina.
En 1949 viajó a París, donde fue guiada por Octavio Paz, que fue una figura determinante en su carrera, y que la vinculó con el círculo de intelectuales latinoamericanos y españoles residentes en la capital francesa en esos años.
Entre otros hizo amistad con Jean Paul Sartre, Simone de Beauvoir, Henri Michaux, Alberto Giacometti y Fernand Léger.
Más tarde residió un tiempo en Florencia y después en Washington.
En 1962, regresó a Lima, donde estableció su residencia definitiva, aunque hizo frecuentes viajes a Estados Unidos, España y Francia.
Sus obras han sido traducidas al alemán, francés, inglés, italiano, portugués y ruso.
Obtuvo entre otros:
El Premio Octavio Paz de Poesía y Ensayo en 2001.
Premio Internacional de Poesía Federico García Lorca, en 2006.
Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana, en 2007.
Murió en Lima, el 12 de marzo de 2009, cuando contaba con 82 años de edad.
También de Blanca Varela en este blog:
«Blanca Varela: Puerto Supe»: AQUÍ
«Blanca Varela: Antes del día»: AQUÍ
«Blanca Varela: Flores para el oído»: AQUÍ
«Blanca Varela: Escena final»: AQUÍ
«Blanca Varela: Ideas elevadas»: AQUÍ
«Blanca Varela: Palabras para un canto»: AQUÍ
«Blanca Varela: Una ventana»: AQUÍ
«Blanca Varela: En lo más negro del verano»: AQUÍ
«Blanca Varela: Esta mañana soy otra»: AQUÍ
«Blanca Varela: Así sea»: AQUÍ
«Blanca Varela: La muerte se escribe sola…»: AQUÍ
«Blanca Varela: Es fría la luz»: AQUÍ
«Blanca Varela: Mediodía»: AQUÍ
«Blanca Varela: Epitafio»: AQUÍ
«Blanca Varela: Dama de blanco»: AQUÍ
«Blanca Varela: Una ventana»: AQUÍ
«Blanca Varela: Destiempo»: AQUÍ
«Blanca Varela: Casa de cuervos»: AQUÍ
Bibliografía poética:
Ese puerto existe – 1959.
Luz de día – 1963.
Valses y otras falsas confesiones – 1971.
Ejercicios materiales.
El libro de barro – 1993.
Concierto animal.
Canto Villano (Antología) – 1978.
Poesía escogida.
Como Dios en la nada – Antología de 1949 a 1988 – 1989.
Donde todo termina abre las alas – Poesía 1949 – 2000 – 2000.
El falso teclado – 2000.
Y todo debe ser mentira (Antología) 2020
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