Charles Bukowski: El Realismo Sucio

«La diferencia entre Arte y Vida es que el Arte es más soportable.»
CB

«Arte»

Cuando el
Espíritu
Se desvanece
Aparece
La
Forma.

«Acto creativo»

Por el huevo roto en el suelo
Por el 5 de julio
Por el pez en la pecera
Por el viejo de la habitación nº 9
Por el gato sobre el muro

Por ti mismo

No por la fama
Ni por el dinero

Tienes que seguir luchando

Cuanto te haces viejo
Disminuye el atractivo

Es más fácil cuando se es joven

Cualquiera puede alcanzar
Las alturas alguna que otra vez

La clave consiste en
Resistir

Cualquier cosa que sirva
Para que

Esta vida siga bailando
Frente a
Doña Muerte.

¿ bebe ?

deshecho, anclado he sacado de nuevo
la vieja libreta amarilla
escribo desde la cama
como hice el año
pasado.

Iré al médico
El lunes.

«sí, doctor, las piernas flojas, vértigo, dolor de cabeza y dolor de espalda»

¿bebe?, me preguntará
¿hace los ejercicios,
toma las vitaminas?

Creo que simplemente estoy enfermo
De la vida, siempre los mismos
Factores fluctuantes
Rancios.

Incluso en el hipódromo
Veo correr a los caballos
Y me parece
Que no tiene sentido.

Me voy enseguida después de apostar
A las carreras que quedan.

¿se marcha?, me pregunta el
empleado.

Si, está aburrido,
Le contesto.

«pues si cree que es aburrido, lo de ahí fuera», me dice,
así que aquí estoy
apoyado de nuevo en
las almohadas

nada más que un viejo
nada más que un viejo escritor
con una libreta
amarilla.

Algo se
Acerca por el
Suelo
Hacia
Mí.

¡ah!, no es más que
mi gato

por esta vez.

«Ya me han contado hasta ocho»

Desde mi cama
Observo
3 pájaros
en un cable
de teléfono.

Uno se va
Volando
Luego
Otro.

Queda uno,
Luego
También él
Se va.

Mi máquina de escribir está
Silenciosa como un sepulcro.

Y yo me he quedado
Reducido a observar
Pájaros.

Simplemente he pensado
Que te lo debía
Contar
Cabrón.

«El rostro de un candidato político en una valla publicitaria»

Ahí está:
No demasiadas resacas
No demasiadas peleas con mujeres
No demasiados neumáticos desinflados
Nunca pensó en el suicidio

No más de tres dolores de muelas
Nunca se saltó una comida
Nunca estuvo encarcelado
Nunca estuvo enamorado

«7 pares de zapatos»

un hijo en la universidad
un coche que no tiene más que un año
pólizas de seguros
un césped muy verde
cubos de basura con tapa hermética

seguro que le eligen.

«El perdedor»

y el siguiente recuerdo es que estoy sobre una mesa,
todos se han marchado: el más valiente
bajo los focos, amenazante, tumbándome a golpes….
y después un tipo asqueroso de pie, fumado un puro:

» Chico, tu no sabes pelear»,  me dijo.
y yo me levanté y le lancé de un golpe por encima
de una silla.

fue como una escena de película y
allí quedó sobre su enorme trasero diciendo
sin cesar «Dios mío, Dios mío, pero ¿ qué es lo que te ocurre?» –  y yo me levanté y me vestí,
las manos aún vendadas, y al llegar a casa
me arranqué las vendas de las manos y
escribí mi primer poema,
y no he dejado de pelear
desde entonces.

«Encuentro con el famoso poeta».

aquel poeta había sido famoso
y después de unas décadas de
oscuridad
tuve suerte
y aquel poeta pareció
interesarse
y me pidió que fuera a su
apartamento en la playa.
el era homosexual y yo
heterosexual, y lo que es peor,
joven y lozano.
Llegué, eché una
mirada y
declamé (Como si no lo
supiera), «Hey! Donde
cojones están las
tías?»
el simplemente sonrió y se toco
su mostacho.
Tenia pequeñas lechugas y
delicados quesos y
otras exquisiteces
en la nevera.
«Dónde guardas la jodida
cerveza, tío?» Le
pregunte.
no importaba, yo había
traído mis propias
botellas y empecé
con ellas.
Comenzó a parecer
alarmado: «He oído sobre
tu brutalidad, por favor desiste de
ella!»
me apalanque en su
cama, eructé: «ah, mierda nena, no voy
a hacerte daño! ha, ha,
ha!»
«eres un excelente escritor,» dijo
él, «pero como persona eres
extremadamente
despreciable»
«eso es lo que más me gusta de
mi, nena!»
continué sirviéndome
bebida
en seguida
pareció desvanecerse tras
unas puertas correderas
de madera.
«eh nena, sal de
ahí! no te voy a hacer nada
malo! podemos sentarnos y
hablar sobre esa estúpida mierda
literaria toda la
noche! no te
embruteceré,
mierda, lo
prometo!»
«no te creo!,»
dijo una
vocecita
bien, no podía hacer nada
sino
seguir bebiendo, estaba
demasiado borracho para conducir
a casa.

cuando me desperté por la
mañana, el estaba de pie inclinado sobre
mi
sonriendo.
«uh,» dije,
«hola…»
«decías en serio lo que me
dijiste la pasada noche? pregunto
el.
«ah, el
que?»
«abrí las puertas y me estuve
ahí de pie y tu me viste
y dijiste que
parecía que yo estuviera surcando
el mar en la proa de un gran
barco… dijiste que
parecía un
escandinavo! es
cierto?»
«oh, si, si, lo
parecías…»
me preparó te caliente
con tostadas
y me lo
zampé.
«bien,» dije, ha
sido estupendo
conocerte…»
«estoy seguro,» contesto
él.
la puerta se cerro detrás
mío
y encontré el ascensor
para bajar
y
después de vagabundear un poco por
la playa,
encontré mi coche,
subí, y me fui
en lo que parecían ser
términos agradables
entre el famoso poeta y
yo
pero
no era
así:
el empezó a escribir material
increíblemente odioso
sobre
mi
y yo
dirigí mis disparos hacia
el.
todo el asunto
fue mas o menos
como
la mayoría de encuentros de otros
escritores
y
de todos modos
esa parte sobre que
le llame
escandinavo
no era cierta en
absoluto: Le llame
vikingo
y tampoco
es cierto
que sin su
ayuda
yo nunca hubiera
aparecido en la
Penguin Collection of
Modern Poets
junto a el,
y quien
era?
ah, si:
Lamantia.

«A la puta que se llevó mis poemas»

» Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡POR DIOS!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!

¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?
Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos
en el rincón.
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,
pero no mis poemas.

No soy Shakespeare
pero puede ser que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros.
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía. »

«Conocí a un genio «

Hoy
conocí a un genio en el tren
como de seis años de edad;
se sentó a mi lado y,
mientras el tren
corría por la costa,
llegamos al océano.
el niño me miró y me dijo:
el mar no es nada bonito.

fue la primera vez
que me di cuenta
de ello. »

«El amante de las flores»

» En las montañas de Valkeri
entre los pavorreales que se pavonean
encontré una flor
tan grande como mi cabeza
y cuando me estiré
para olerla

perdí el lóbulo de la oreja
parte de la nariz
un ojo
y la mitad de la cajetilla
de cigarrillos

regresé
al siguiente día
con la intención de cortar
aquella maldita cosa
pero la encontré
tan hermosa
que en cambio
maté un
pavorreal. »

Charles Bukowski

Algunas de sus frases más famosas:

«Si quieres saber quienes son tus amigos, haz que te metan en la cárcel.»
«Un intelectual es el que dice una cosa simple de un modo complicado; Un artista es el que dice una cosa complicada de un modo simple.»
«La diferencia entre un valiente y un cobarde, es que un cobarde se lo piensa dos veces antes de saltar a la jaula con un león. El valiente simplemente no sabe lo que es un león. Solo cree que lo sabe.»
«El conocimiento si no se sabe aplicar es peor que la ignorancia.»
«El individuo bien equilibrado está loco.»
«El culo es la cara del alma del sexo.»
«Todos tenemos miedo a ser maricas. Estoy harto de eso. Quizás debiéramos volvernos todos maricas y tranquilizarnos. No agarrar el cinturón como Jack (Jack Kerouac). Pero Jack, es bueno, para variar. Hay demasiada gente con miedo a hablar contra los maricas, intelectualmente. Lo mismo que hay demasiada gente que tiene miedo a hablar contra la izquierda, intelectualmente. No me preocupa el rumbo que tome el asunto, solo sé que hay demasiada gente con miedo.»
«Quizás lo encontremos al morir. Quizás no. Tenéis vuestros libros de filosofía, vuestros sacerdotes, vuestro predicador, vuestro científico, así que no me lo preguntéis a mí. »
«La relación sexual es darle patadas en el culo a la muerte mientras cantas.»
«Cuando los hombre controlen los gobiernos, los hombres no necesitarán gobiernos. Hasta entonces estamos jodidos.»
«En todas partes nos aferramos a las paredes del mundo, y en lo más profundo de la resaca, pienso en dos amigos que me aconsejaron varios métodos de suicidio. ¿Qué mejor prueba de amorosa camaradería?»
«Soy un raro. No puedo soportar al ser humano en su estado actual, he de ser engañado. Los psiquiatras deben tener un término para designar eso, yo también lo tengo para los psiquiatras.»
«Estaba demasiado trompa para gemir; sólo sentía la mordiente y salvaje tristeza de otra cosa buena perdida para siempre.»
«Y el maldito sol estaba podrido. Traía las mismas flores viejas, las mismas chicas viejas de todas partes.»

La máquina de follar (1974)

«Poulon era muy raro. Era uno de esos hombres inteligentes capaces de morir sin soltar prenda… y quizás por eso seguía aquel camino. Sólo un zoquete tiene bolsas llenas de consejos y respuestas a todas las preguntas.»
«Sí, lo soy. Un cobarde es un hombre capaz de prever el futuro. un valiente es casi siempre un hombre sin imaginación»
» Tan preocupado está mi amigo por desgajar de mis huesos la carne de mi alma que apenas parece pensar en su propia existencia.»
» Juegos de niños. Eso es todo lo que hace la gente, juegos de niños. Van del coño a la tumba sin que les roce siquiera el horror de la vida.»
» Un viaje(LSD) exige un hombre que aún no esté enjaulado, un hombre aún no jodido por el gran miedo que hace funcionar toda la sociedad.»
» Dale algo al género humano y lo rasparán y lo arañarán y lo machacarán»
[editar] Factotum (1975)
«Mi ambición está limitada por mi pereza.»
«Es increíble lo que un hombre tiene que llegar a hacer sólo para poder comer, dormir y vestirse.»
«Eso era todo lo que un hombre necesitaba: esperanza. Era la falta de esperanza lo que hundía a un hombre.»
«Traté de convertirte en mujer pero no eres más que una puta.»

Charles Bukowski

Nació en Andernach, 16 de agosto de 1920.
Asociado de forma equivocada con la «Generación Beat», debido a cierta semejanza en su estilo y forma de vida. Su obra está en gran manera influida con la atmósfera de Los Ángeles, ciudad en la que vivió la mayor parte de su existencia.
Autor prolífico, escribió más de cincuenta libros, numeroso relatos cortos e incontables poemas. Se le menciona como una gran influencia en escritores contemporáneos siendo frecuentemente imitado su estilo.
A de día de hoy, está considerado uno de los escritores norteamericanos más influyentes y símbolo del «realismo sucio» y la literatura independiente
Murió de leucemia a la edad de 73 años, en Los Ángeles, 9 de marzo de 1994.

También de Charles Bukowski en este blog:

«Charles Bukowski: Están por todos lados»: AQUÍ

«Charles Bukowski: Confesión»: AQUÍ

«Charles Bukowski: Todo»: AQUÍ

«Charles Bukowski: Putrefacción»: AQUÍ

«Charles Bukowski: Culminación del dolor»: AQUÍ

«Charles Bukowski: Vivir de cubos de basura»: AQUÍ

«Charles Bukowski: Paz»: AQUÍ

«Charles Bukowski: Suerte»: AQUÍ

«Charles Bukowski: Abraza la oscuridad:» AQUÍ

«Charles Bukowski: El Realismo Sucio – Arte y frases»: AQUÍ

 

Bibliografía:

Poesía:

Flower, Fist and Bestial Wail, Hearse Press, 1960
Poems and Drawings, Epos, 1962
Longshot Poems for Broke Players, 7 Poets Press, 1962
Run with the Hunted, Midwest Poetry Chapbooks]], 1962
It Catches my Heart in Its Hands: Poems 1955-1963, Loujon Press, 1963
Crucifix in a Deathhand: Poems 1963-1965, Loujon Press, 1965
Cold Dogs in the Courtyard, Literary Times-Cyfoeth Press, 1965
The Genius of the Crowd, 7 Flowers Press, 1966
2 by Bukowski, 1967
The Curtains are Waving, 1967
At Terror Street and Agony Way: Poems 1965-1968, Black Sparrow, 1968
Poems Written Before Jumping Out of an 8 Story Window, Poetry X / Change, 1968
A Bukowski Sampler, Quixote Press, 1969
The Days Run Away Like Wild Horses Over the Hills, Black Sparrow, 1969
Fire Station, 1970
Ruiseñor, deséame suerte, Visor, 2014 (Mockingbird Wish Me Luck, Black Sparrow, 1972)
Me and Your Sometimes Love Poems, KissKill Press, 1972
While the Music Played, 1973
Arder en el agua, ahogarse en el fuego. Poemas escogidos 1955-1973, La Poesía, señor hidalgo, 2005 (Burning in Water, Drowning in Flame: Selected Poems 1955-1973, Black Sparrow, 1974)
Africa, Paris, Greece, 1975
Scarlet, Black Sparrow, 1976
Maybe Tomorrow, 1977
El amor es un perro del infierno. Poemas 1974-1977, Visor, 2010 (Love is a Dog from Hell: Poems 1974-1977, Black Sparrow, 1977)
Play the Piano Drunk Like a Percussion Instrument Until the Fingers Begin to Bleed a Bit, Black Sparrow, 1979
Dangling in the Tournefortia, Black Sparrow, 1981 ó 1982
Guerra sin cesar. Poemas 1981-1984 Visor, 2008 (War All the Time: Poems 1981-1984, Black Sparrow, 1984)
You Get So Alone at Times That It Just Makes Senses, Black Sparrow, 1986
Madrigales de la pensión. Primeros poemas escogidos 1946-1966, Visor, 1999 (traducción de algunos poemas de The Roominghouse Madrigals: Early Selected Poems 1946-1966, Black Sparrow,1988)
Septuagenarian Stew: Poems & Stories, Black Sparrow, 1990
Poemas de la última noche de la Tierra, DVD Ediciones, 2004 (The Last Night of the Earth Poems, Black Sparrow, 1992)
Betting on the Muse: Poems & Stories, Black Sparrow, 1996
Bone Palace Ballet: New Poems, Black Sparrow, 1997
Lo más importante es saber atravesar el fuego. Nuevos poemas, La Poesía, señor hidalgo, 2002 (What Matters Most is How Well You Walk Through the Fire: New Poems, Black Sparrow, 1999)
Open All Night: New Poems, Black Sparrow, 2000
La noche desquiciada de pasos, Visor, 2014 (The Night Torn Mad with Footsteps: New Poems, Black Sparrow, 2001)
Escrutaba la locura en busca de la palabra, el verso, la ruta. Nuevos poemas, Visor, 2005 (Sifting Through the Madnessfor the Word, the Line, the Way: New Poems, Black Sparrow, 2002)
As Buddha Smiles, 2003
New Poems Book 1, Virgin, 2003
New Poems Book 2, Virgin, 2003
The Flash of the Lightning Behind the Mountain, Ecco Press, HarperCollins, 2004
New Poems Book 3, Virgin, 2004
Slouching Toward Nirvana, 2005
¡Adelante! Nuevos poemas Visor, 2007 (Come on in!: New Poems, Ecco Press, HarperCollins, 2006)
La gente parece flores al fin. Nuevos poemas, Visor, 2009 (The People Look Like Flowers at Last: New Poems Ecco Press, HarperCollins, 2007)
Los placeres del condenado. Poemas 1951-1993, antología, selección de John Martin, Visor, 2011 (The Pleasures of the Damned. Poems 1951-1993, Ecco Press, HarperCollins, 2007)
El padecimiento continuo, Visor, 2009 (The Continual Condition, Ecco Press, HarperCollins, 2009)
100 poemas, antología en dos volúmenes, Emptybeercan, 1993
El infierno es un lugar solitario, antología, Txalaparta, 1997
20 poemas, antología, Grijalbo Mondadori, 1998

Novelas:

1971: «Cartero» («Post office»)
1975: «Factótum»
1978: «Mujeres» («Women»)
1982: «La senda del perdedor» («Ham on rye»)
1989: «Hollywood»
1994: «Pulp»

Cuentos:

1944: «Secuelas de una larguísima nota de rechazo»(«Aftermath of a Lengthy Rejection Slip»). Editorial Nórdica, 2008.
1963: «It catches my heart in its hands»
1965: «Crucifix in a deathhand»
1969: «Escritos de un viejo indecente»(«Notes of a dirty old man»)
1969: «Days run away like wild horses over the hills»
1972: «Mockingbird Wish Me Luck»
1972: «Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones» («Erections, ejaculations, exhibitions and general tales of ordinary madness»)
1973: «Se busca una mujer» («South of No North»)
1974: «La Máquina de Follar» («The Fucking Machine»)
1977: «El amor es un perro infernal y otros poemas» («Love is a dog from hell»)
1979: «Shakespeare nunca lo hizo» («Shakespeare never did this»)
1983: «Música de cañerías» («Hot water music»)
1988: «Madrigales de la pensión» («The roominghouse madrigals»)
1990: «Hijo de Satanás» («Septuagenarian Stew»)
1992: «Poemas de la última noche de la tierra» («The Last night of the earth poems»)
1998: «El capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco» («The captain is out to lunch and the sailors have taken over the ship»)

Obras traducidas L castellano:

10 relatos eróticos
Lo que más me gusta es rascarme los sobacos, Fernanda Pivano entrevista a Bukowski
Bailando con la muerte.
El infierno es un lugar solitario – 1998.