Pinchar en la imagen para ver acuarelas.
Hermann Karl Hesse, nació en Calw, Baden-Wurtemberg, Alemania, 2 de julio de 1877.
Recibió el premio Nobel de literatura en 1946.
Murió en Montagnola, Tesino, Suiza, 9 de agosto de 1962
Su poesia y su pintura.
Hermann Hesse fue un buscador durante toda su vida. Lo demuestra no sólo su gran obra poética, que en 1946 le hizo merecedor del Premio Nobel, sino también su biografía.
En Calw, su ciudad natal, donde vino al mundo el 2 de julio de 1877, Hesse pasó sus años de juventud en el ambiente de la familia, que le marcaron y que se reflejan en muchos pasajes de sus libros. Maulbronn, Tubingia y Basilea fueron ciudades donde pasó otras etapas de su vida. En 1904 se trasladó a una granja en Gaienhofen, junto al lago de Costanza, para seguir viviendo allí como escritor autónomo. En 1911 realizó un viaje a la India y poco después se trasladó a Suiza, primero a Berna y después, en 1919, a Montagnola (Tessin), donde inició su periodo creativo más rico y donde murió en 1962. La superación de las crisis personales es uno de los puntos focales en la obra de Hesse, que también trata cuestiones de la religión y la política.
“Desde que cumplí trece años tuve claro que yo quería ser un poeta o nada en absoluto” (Hermann Hesse en su “Biografía resumida”)
Hesse está considerado el autor de habla alemana más traducido desde los hermanos Grimm.
Desde la Primera Guerra Mundial, el poeta también se dedicó a la pintura con gran intensidad. Desde sus principios autodidactas, que ayudaron a superar una crisis en su vida, creó una importante obra pictórica en unas 3.000 acuarelas que, en colores brillantes, transmiten las bellezas de Tessin, la patria chica de adopción de Hesse desde 1919 hasta su muerte en 1962.
Lobo estepario.-
Yo, lobo estepario, troto y troto,
la nieve cubre el mundo,
el cuervo aletea desde el abedul,
pero nunca una liebre, nunca un ciervo.
¡Amo tanto a los ciervos!
¡Ah, si encontrase alguno!
Lo apresaría entre mis dientes y mis patas,
eso es lo más hermoso que imagino.
Para los afectivos tendría buen corazón,
devoraría hasta el fondo de sus tiernos perniles,
bebería hasta hartarme de su sangre rojiza,
y luego aullaría toda la noche, solitario.
Hasta con una liebre me conformaría.
El sabor de su cálida carne es tan dulce de noche.
¿Acaso todo, todo lo que pueda alegrar
una pizca la vida está lejos de mí?
El pelo de mi cola tiene ya un color gris,
apenas puedo ver con cierta claridad,
y hace años que murió mi compañera.
Ahora troto y sueño con ciervos,
troto y sueño con liebres,
oigo soplar el viento en noches invernales,
calmo con nieve mi garganta ardiente,
llevo al diablo hasta mi pobre alma.
Solo.-
Muchos son los caminos
de esta Tierra,
pero todos conducen
a la misma meta.
Viajar o montar puedes
de a dos y hasta de a tres…
El último paso
habrás de darlo solo.
No hay más alta
sabiduría que ésta:
solo, solo
se enfrenta uno a lo duro.
La Belleza.-
La mitad de la belleza depende del paisaje;
y la otra mitad de la persona que la mira…
Los más brillantes amaneceres; los más románticos atardeceres;
los paraísos más increíbles;
se pueden encontrar siempre en el rostro de las personas queridas.
Cuando no hay lagos más claros y profundos que sus ojos;
cuando no hay grutas de las maravillas comparables con su boca;
cuando no hay lluvia que supere a su llanto;
ni sol que brille más que su sonrisa……
La belleza no hace feliz al que la posee;
sino a quien puede amarla y adorarla.
Por eso es tan lindo mirarse cuando esos rostros
se convierten en nuestros paisajes favoritos….
Lamento.-
El ser no nos ha sido dado. Somos un río sólo
y dócilmente en toda forma confluimos:
tanto la noche como el día, catedral o caverna,
todo lo atravesamos, pues nos arrastra la sed por existir.
Así llenamos forma tras forma sin descanso,
y ninguna llega a ser patria, ni dicha, ni necesidad,
siempre de viaje, huéspedes para siempre,
no nos llama el campo ni el arado, tampoco crece el pan para nosotros.
Desconocemos lo que Dios piensa de los hombres.
El juega con nosotros, somos arcilla entre sus manos,
enmudecida y maleable, ni ríe ni solloza,
es realmente dúctil, pero tampoco se calcinará.
¡Ser convertido en piedra alguna vez, durar!
Siempre viva por ello está nuestra nostalgia,
mas también queda siempre un temeroso escalofrío
y nunca se hace pausa para nuestro sendero.
Noche.-
He apagado mi vela con un soplo.
Por la ventana abierta se introduce la noche,
dulcemente me abraza y me permite ser
como amigo o hermano.
Enfermos ambos por igual nostalgia;
lanzamos sueños aprensivos
y hablamos quedamente de los viejos tiempos
en el paterno hogar.
La nube silenciosa.-
Suave, silenciosa,
angosta, blanquecina,
una nube se extiende en el azul.
Inclina tu mirada y siente
cómo te lleva con ternura blanca
entre sueños azules.
Sobre Hirsau.-
Mientras descanso bajo los abedules
recuerdo tiempos ya pasados,
cuando con mi dolor adolescente
un mismo olor atravesaba el bosque.
En este lugar mismo, sobre el musgo,
tímido y ardoroso, yo soñaba
con una joven rubia y muy esbelta,
primera rosa para mi corona.
Pasado el tiempo envejeció mi sueño
y se alejó de mí. Mas otro sobrevino.
¡Cuánto hace ya que me dijera adiós!
¿Con quién se fue? ¿Quién fue?
Aún hoy no lo sé, solamente que era
graciosa, esbelta y rubia de cabellos.
El poeta.-
Para mí, el solitario, sólo para mí
brillan las innumerables estrellas de la noche,
la fuente de piedra susurra su mágica canción,
y sólo para mí, para mí, el solitario,
surcan las sombras coloreadas
igual que nubes que deambulasen como sueño sobre el paisaje.
No un hogar ni un sembrado,
ni bosque o profesión me fueron concedidos,
mío es tan sólo lo que no tiene dueño,
el arroyo que cae tras el velado bosque,
mío el fecundo mar,
mío el gorgojeo de los niños que juegan, el dolor y las lágrimas del enamorado solitario en el atardecer.
Míos también los templos de los dioses,
el venerable bosque del pasado.
Y no es menos mi patria en el futuro
la iluminada bóveda celeste:
Mi alma alza el vuelo a veces con nostalgia
para ver el futuro dichoso de los hombres,
para ver el amor, vencedor de la ley, amor de pueblo a pueblo.
Vuelvo a encontrarme a todos, cambiados con nobleza:
al rey, al campesino, al comerciante, al laborioso pueblo de los marineros,
al jardinero y al pastor, todos, agradecidos,
celebran la universal fiesta del futuro.
Sólo falta el poeta,
él, testigo solitario,
portador del anhelo del hombre y su pálida imagen,
pues que el futuro, el mundo consumado
no necesitan más. Sobre su tumba
muchas coronas se marchitan,
pero ni rastro ya de su recuerdo.
Anochecer solitario.-
Oscila el fuego de la vela
en la botella vacía y en el vaso.
En el cuarto hace frío.
Fuera sobre la hierba la lluvia cae blandamente.
Vas al lecho de nuevo para un corto descanso,
lleno de escalofríos y tristeza.
La mañana y la noche vienen otra vez
vienen siempre de nuevo
mientras que tú jamás.
Otoño prematuro.-
Huele con fuerza a hojas marchitadas,
trigales vacíos y sin panorama;
sabemos que alguna de las próximas tormentas
desnudará al verano fatigado.
Crujen las vainas del esparto. Y repentinamente
lo legendario y lo remoto se nos aparecen,
todo lo que creemos tener en nuestras manos
y cada flor maravillosamente se extravía.
Medrosamente crece un deseo en el alma asustada:
que no se una a la vida demasiado,
que viva como un árbol su marchitamiento,
que no falte a su otoño fiesta ni color.
Camino Hacia Adentro.-
Quien encontró el camino hacia adentro,
quien en el hundirse ardiente en uno mismo
el núcleo presintió de la sabiduría,
ése elegirá con su sentido a Dios y al mundo
como su imagen y su alegoría:
cada obra y cada pensamiento
diálogo serán con el alma que le es propia
que a Dios y al mundo en sí contiene.
Sin Consuelo.-
Al mundo primitivo
no conducen senderos;
no se consuela nuestra alma
con ejércitos de estrellas,
no con río, bosque y mar.
Ni un árbol uno encuentra,
ni río ni animal
que penetre al corazón;
no encontrarás un consuelo
sino entre tus semejantes.
Noche de Soledad
Vosotros, los que sois hermanos míos,
pobres hombres cercanos y distantes,
los que en la alta región de las estrellas
un consuelo soñais a vuestros males;
vosotros, los que mudos a la noche
débilmente estrellada, alzáis unidas
vuestras delgadas manos dolorosas
y sufrís y veláis en vuestra vida,
pobre grey vagabunda; navegantes
sin estrella y sin suerte por el mundo,
extraños, y, no obstante, a mi alma unidos,
devolvedme, afectuosos, el saludo.
Lamentación.-
Nos es negado ser.
O tan sólo somos corriente; dóciles fluímos en todas las formas:
a través del día y de la noche, a la cúpula y al antro,
nos empuja siempre la sed de ser.
Así vamos llenando forma tras forma sin descansar jamás:
ninguna se torna patria nuestra, por suerte o por desgracia.
Siempre venimos de camino, eternos viadores;
no nos llaman ni el campo ni el arado: no cosechamos pan.
¿Qué quiere de nosostros el Señor? Lo ignoramos.
El juega con nosotros y somos como arcilla entre sus manos,
callada y maleable, que no ríe ni llora.
Y Dios la amasa, sí, pero nunca la quema.
¡Quedar petrificado algún día! ¡Perdurar!
He ahí nuestras ansias, eternamente inquietas;
mas tras ellas no queda más que un temblor pequeño
que nunca llega a hacerse reposo en el camino.
Escalones.-
Así como toda flor se enmustia y toda juventud cede a la edad,
así también florecen sucesivos los peldaños de la vida;
a su tiempo flora toda sabiduría, toda virtud,
mas no les es dado durar eternamente.
Es menester que el corazón, a cada llamamiento,
esté pronto al adiós y a comenzar de nuevo,
esté dispuesto a darse, animoso y sin duelos,
a nuevas y distintas ataduras.
En el fondo de cada comienzo hay un hechizo
que nos protege y nos ayuda a vivir.
Debemos ir serenos y alegres por la Tierra,
atravesar espacio tras espacio
sin aferrarnos a ninguno, cual si fuera una patria;
el espíritu universal no quiere encadenarnos:
quiere que nos elevemos, que nos ensanchemos
escalón tras escalón. Apenas hemos ganado intimidad
en un morada y en un ambiene, ya todo empieza a languidecer:
sólo quien está pronto a partir y peregrinar
podrá eludir la parálisis que causa la costumbre.
Aun la hora de la muerte acaso nos coloque
frente a nuevos espacios que debamos andar:
las llamadas de la vida no acabarán jamás para nosotros…
¡Ea, pues, corazón arriba! ¡Despídete estás curado!
Herman Hesse
Fuente: Web Herman Hesse
Información Bitacoras.com…
Si lo deseas, puedes hacer click para valorar este post en Bitacoras.com. Gracias….
Herman Hesse.- Alemania, 1877- Suiza,1962. | Triana…
Poesia y pintura de Herman Hesse….
Muy grande, Hesse. Me gusta eso de ser un buscador toda la vida, es un buen oficio porque siempre hay algo que encontrar, pero he de confesar que me han sorprendido las acuarelas, no lo sabía. Una vez más nos deleitas con una entrada estupenda. Un abrazo.
Gracias Maribel, yo las conocía desde hace ya bastantes años que alguien me regaló su poemario “Las estaciones”, que está ilustrado con acuarelas suyas, ayer alguien me lo pidió porqué está agotado y se me ocurrió buscar las acuarelas en la red.
Un abrazo fuerte.
Triana, como aquel tango, ya me adivinas el parpadeo, Hesse es uno de los escritores que leí mucho en la primera adolecencia -ya llevo varias y todavía no acaban- sobre todo novela: El Lobo estepario, Narcciso y Goldmundo, Shidarta, leidas y releídas donde encontraba el lírismo en un autor vehemente, en esa época me lo parecía y que tengo en grato recuerdo.
Te confieso que uno de los más gratos encuentroslo tuve el año pasado cuando estuvimos en Viena y visitamos uno de nuestros Museos el Leopold, donde está la casa de mi admirado Egon Shiele (su pintura y dibujos) y cuál no será mi sorpresa que se encontraba una exposición homenaje dela vida y obra de Herman Hesse, imagínate ver sus libros, sus cartas,sus plumas sus instrumentos de jardinería y cultivo que tanto gustaba, sus acuarelas y una gran exposición de sus acuarelas.
Triana, pique donde no debía y como sabes no puedo terminar sin el abrazo.
Creo que la obra de Hesse merece ser leída de nuevo y sus acuarelas con ser naturalistas, se mira muy bien una gran capacidad de composición y color.
Y otra vez esa sensación de que el dibujo y la palabra son correspondientes y no se cuando o quién las divorció.
Un abrazo adivinado y sin parpadeo.
Sergio Astorga
Último post en la Web de…sergio Astorga…Tres Pistas Tres
EN LA NIEBLA
¡Extraño, vagar entre la niebla!
Solitario está cada arbusto y piedra,
ningún árbol mira al otro,
cada uno está solo.
Lleno de amigos estaba para mí el mundo,
cuando mi vida era clara todavía;
ahora que la niebla cae,
nadie ya más está visible.
Verdaderamente, nadie es sabio
si la tiniebla no conoce,
lo inevitable y silencioso
de todo lo aparta.
¡Extraño, vagar entre la niebla!
Vivir es estar solo.
Ningún hombre conoce al otro,
cada uno está solo.
Triana,gracias por ayudarme a volver a leer y recordar.
Sergio, justo ayer con una amiga con la que suelo tener largas horas de charla, pasamos la mañana hablando del lobo estepario y de Shidarta, para mi tambien fue uno de los autores bandera en el final de los años 60 y los 70, que suerte haber podido ver las acuarelas y el resto de la exposición de Hesse, todo un icono para mi.
Un abrazo entre pinceles y plumas.
Último post en la Web de…Triana…Tutorial de Navidad para Paint Shop Pro.-
Isabel, recordar es vivir, tu viviste tambien la misma epoca en la que Hesse fue como le digo a Sergio un icono para muchos.
Su poesia está llena de la inteligencia que se manifiesta en toda su obra.
Un abrazo fuerte.
Último post en la Web de…Triana…Tutorial de Navidad para Paint Shop Pro.-
Qué maravilla, Triana. Tengo amarilleando los libros de Hesse en mis estanterías (no los que leí en mi adolescencia que quedaron entre Algeciras y Granada, sino los de Patrick) no recuerdo haber sabido de sus acuarelas y me ha sorprendido el expresionismo del color.
Gracias por culturizarme.
Un abrazo artístico.
Izaskun
Último post en la Web de…izaskun…PLÁTANO
Si tienes oportunidad, consigue “Las estaciones”, es un poemario ilustrado con algunas de sus acuarelas.
Yo he perdido en tantas mudanzas algunos de los mios tambien, por cierto te dije que yo tambien viví en Granada… salí de ella para Madrid en el año 80 llorando como Boabdil, allí tuve mi primer trabajo como enfermera…
Gracias a ti por estar aquí.
Un abrazo de aficionada al arte.
Social comments and analytics for this post…
This post was mentioned on Twitter by Trianarts: Herman Hesse y su pintura desconocida para muchos: http://tinyurl.com/yloubhx...