[…] Se bendijo la tierra hasta que dio a luz
la Valentía llena con flores de brezo.
JK
Recordando al poeta estadounidense en el aniversario de su nacimiento.
«La casa con nadie dentro»
Cada vez que entro a Suffern a lo largo del sendero de Erie
Voy por una antigua granja pobre, con sus rotas y negras tejas.
Supongo que he pasado un centenar de veces, pero siempre me detengo un minuto
Y miro la casa, la casa trágica, la casa con nadie en ella.
Nunca he visto una casa encantada, pero he oído que hay tales cosas;
Aquella donde llevan a cabo charla los espíritus, se regocijan y se entristecen.
Sé que esta casa no está encantada, y me gustaría que lo estuviera, lo sé;
Porque no estaría tan sola si tuviera un fantasma o dos.
Esta casa en el camino a Suffern necesita una docena de hojas de vidrio,
Y alguien debería deshierbar el camino y guadañar la hierba.
Necesita pintura nueva y tejas, y las enredaderas deben ser recortadas y atadas;
Pero lo que más necesita de todo, es que algunas personas vivan en su interior.
Si tuviera mucho dinero y todas mis deudas estuvieran pagas
Me gustaría poner un grupo de hombres a trabajar con el cepillo, la sierra y la pala.
Yo compraría ese lugar y lo arreglaría de la manera que solía estar
Y me iría a encontrar algunas personas que querían una casa y dársela a ellos gratuitamente.
Ahora, una nueva casa de pie vacía, con el protagonismo de ventanas y puertas,
Parece ocioso, tal vez, y absurdo, como un sombrero en su sección en la tienda.
Pero no hay nada triste al respecto, no puede estar triste y solitaria
Por la falta de algo dentro de ella que nunca ha conocido.
Pero una casa que ha sido lo que una casa debe hacer,
una casa que ha albergado vida,
Que ha puesto sus amorosos brazos de madera alrededor de un hombre y su esposa,
Una casa que se ha hecho eco de la risa de un bebé y levantó sus pies que han tropezado,
Es el espectáculo más triste, cuando se le deja solo, lo que nunca sus ojos podían cumplir.
Así que cada vez que voy a Suffern a lo largo del sendero de Erie
Nunca voy por la casa vacía sin parar y mirar hacia atrás,
Sin embargo, me duele mirar como el techo se desmorona y las persianas caídas a pedazos,
Porque yo no puedo dejar de pensar en la pobre vieja casa que es una casa con el corazón roto.
Joyce Kilmer
Traducción de J. Diego Amoroze
Poema original en inglés:
«The House with Nobody In It»
Whenever I walk to Suffern along the Erie track
I go by a poor old farmhouse with its shingles broken and black.
I suppose I’ve passed it a hundred times, but I always stop for a minute
And look at the house, the tragic house, the house with nobody in it.
I never have seen a haunted house, but I hear there are such things;
That they hold the talk of spirits, their mirth and sorrowings.
I know this house isn’t haunted, and I wish it were, I do;
For it wouldn’t be so lonely if it had a ghost or two.
This house on the road to Suffern needs a dozen panes of glass,
And somebody ought to weed the walk and take a scythe to the grass.
It needs new paint and shingles, and the vines should be trimmed and tied;
But what it needs the most of all is some people living inside.
If I had a lot of money and all my debts were paid
I’d put a gang of men to work with brush and saw and spade.
I’d buy that place and fix it up the way it used to be
And I’d find some people who wanted a home and give it to them free.
Now, a new house standing empty, with staring window and door,
Looks idle, perhaps, and foolish, like a hat on its block in the store.
But there’s nothing mournful about it; it cannot be sad and lone
For the lack of something within it that it has never known.
But a house that has done what a house should do, a house that has sheltered life,
That has put its loving wooden arms around a man and his wife,
A house that has echoed a baby’s laugh and held up his stumbling feet,
Is the saddest sight, when it’s left alone, that ever your eyes could meet.
So whenever I go to Suffern along the Erie track
I never go by the empty house without stopping and looking back,
Yet it hurts me to look at the crumbling roof and the shutters fallen apart,
For I can’t help thinking the poor old house is a house with a broken heart.
Joyce Kilmer
Alfred Joyce Kilmer nació en New Brunswick, Nueva Jersey, Estados Unidos, el 6 diciembre 1886.
Escritor y poeta recordado principalmente por un breve poema titulado: Árboles, de 1913, que se publicó en la colección Trees and Other Poems, en 1914.
Fue así mismo periodista, crítico literario, conferenciante y editor.
Se alistó en la Guardia Nacional de Nueva York, siendo enviado a Francia con el 69º Regimiento de Infantería, siendo asesinado por la bala de un francotirador en la segunda batalla del Marne, durante el transcurso de la I Guerra Mundial, cerca del pueblo de Seringes-et-Nesles, Francia, el 30 de julio 1918, tenía sólo 31 años de edad.
Estaba casado con la también poeta Aline Murray, con la que tuvo cinco hijos.
Bibliografía poética:
Verano del amor – 1911
Los árboles y otros poemas – 1914
Main Street y otros poemas – 1917
Los sueños y las imágenes: una antología de poetas católicos (Antología poética, editado por Kilmer) – 1917
Poemas, ensayos y cartas en dos volúmenes : Volumen Uno Memoir and Poems, Volumen Dos: obras en prosa (obras completas) (publicado póstumamente, editado por Robert Cortes Holliday) – 1918
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